El autoritarismo parece sorprendentemente normal, hasta que deja de serlo

Cuando las paredes se cierran: cómo la vida cotidiana enmascara el ascenso del autoritarismo. Imagina vivir en un país donde las señales de advertencia de la dictadura se deslizan silenciosamente en el trasfondo de la vida cotidiana. La historia de la caída de Venezuela en el autoritarismo no es una agitación repentina y dramática, sino una invasión lenta, tan sutil que las rutinas diarias apenas se saltan un latido, hasta que de repente, todo cambia y la normalidad se derrumba. En Venezuela, los primeros signos llegaron en forma de presos políticos y medios de comunicación cerrados, y cada evento provocó una breve indignación antes de desvanecerse en la rutina. Las advertencias de los expertos sobre la mala gestión económica y los ataques a las instituciones independientes sonaban como ruido de fondo. La gente los escuchaba, les creía, pero no sabía cómo actuar. Era como conducir un coche que funciona bien por ahora, sabiendo que no se le está haciendo mantenimiento y esperando que no se averíe hoy. Durante los años de altos precios del petróleo, los problemas del país parecían distantes, enmascarados por los productos importados que llenaban los estantes de los supermercados. Los cambios afectaron principalmente a lo simbólico: los relojes retrasados media hora, la bandera nacional alterada, el nombre del país renacido. Las discusiones entre los ciudadanos giraban en torno a las etiquetas: ¿era esto comunismo, era Chávez como Castro, había comenzado realmente la hiperinflación? Estos debates, aunque apasionados, hicieron poco para alterar la rutina diaria. Pero las consecuencias de estos cambios tardaron años en revelarse. El colapso económico no ocurrió de la noche a la mañana. A medida que los precios del petróleo cayeron y las políticas se desmoronaron, la crisis comenzó a filtrarse en la vida de la gente común. Las familias acomodadas de clase media se vieron obligadas a saltarse comidas. La escasez convirtió en un lujo cosas tan simples como el champú, e incluso un árbol de mango en un patio trasero se convirtió en un salvavidas, ya que su fruto era cada vez más buscado por personas que antes nunca lo habrían necesitado. A medida que el espacio de la vida cotidiana se reducía, también lo hacían las libertades que la gente había dado por sentadas. La experiencia de perder la democracia, tal y como se refleja en un inquietante cuento argentino, no tiene tanto que ver con enfrentamientos dramáticos como con la lenta y pasiva contracción de tu mundo. Al principio, te adaptas, te las arreglas, encuentras nuevas rutinas. Cuando te das cuenta de lo mucho que has perdido, a menudo queda poco a lo que aferrarte. Este desfase entre las primeras advertencias y la plena realización del gobierno autoritario crea una peligrosa complacencia. La urgencia se disipa y la gente aprende a vivir en el espacio reducido que le queda. Para algunos, el momento de la verdad llega con una escena sencilla y desgarradora, como dos guardias de seguridad esperando fruta en un aparcamiento. Para los venezolanos que han visto cómo se erosionaba su democracia, persisten las preguntas sobre si peligros similares podrían desarrollarse en otros lugares. Algunos encuentran consuelo en la resiliencia y la diversidad de otras naciones, creyendo que la historia y la economía proporcionan una salvaguarda. Otros, atormentados por la experiencia, se preguntan si esa esperanza no es más que otra ilusión que ayuda a la gente a dormir por la noche. Al final, la lección es escalofriantemente clara: el autoritarismo rara vez se siente como un terremoto. Más a menudo, es una marea silenciosa e implacable, que encoge el mundo a tu alrededor, hasta que un día, miras hacia atrás a lo que has perdido y te das cuenta de que no hay vuelta atrás.