«El peligro de una sola historia»

El poder y el peligro de una sola historia. Imagina crecer rodeado de historias que nunca reflejan tu propia vida, tu familia o tu país. Ese es el núcleo del peligro expuesto en «El peligro de una sola historia». No se trata solo de qué historias se cuentan, sino de quién las cuenta y de lo que se deja fuera cuando solo domina una perspectiva. Desde su infancia, la oradora estuvo inmersa en libros británicos y estadounidenses, hasta el punto de que sus primeras historias mostraban a niños de ojos azules jugando en la nieve, a pesar de que nunca había visto nieve en Nigeria. No fue hasta que descubrió la literatura africana cuando se le abrió un mundo completamente nuevo, uno en el que las niñas con su color de piel y cabello podían existir por fin en las páginas. Esta revelación hizo añicos su creencia de que solo los extranjeros pertenecían a los libros, y le mostró hasta qué punto las historias moldean nuestra comprensión de nosotros mismos y de los demás. Pero la historia única no se trata solo de literatura. Se trata de las suposiciones y estereotipos que nos formamos cuando escuchamos una sola narrativa sobre una persona o un lugar. Cuando era niña, veía al criado de su familia, Fide, solo a través de la lente de la pobreza. Solo cuando visitó su pueblo y vio las hermosas cestas que su familia creaba, se dio cuenta de lo mucho que había aplanado su identidad. Lo mismo sucedió cuando viajó a Estados Unidos: su compañera de cuarto la veía solo como una africana, esperando que hablara un inglés entrecortado y escuchara música tribal. Para su compañera de cuarto, África era una sola historia: un continente definido por la catástrofe y la diferencia. Esto no es exclusivo de África. La propia oradora llegó una vez a México, sorprendida de ver a la gente común riendo y trabajando, porque ella también había absorbido una narrativa única y negativa sobre los mexicanos. La historia única es una fuerza poderosa, a menudo moldeada y difundida por aquellos con mayor influencia económica y cultural. No es que los estereotipos sean siempre falsos, sino que son incompletos, reducen a las personas a una sola dimensión, les roban la dignidad y nos dificultan el reconocimiento de nuestra humanidad compartida. El poder radica en la capacidad de decidir qué historias se cuentan y cómo. Cuando solo se repite una historia, cuando comenzamos la historia por la mitad o con los detalles equivocados, nos perdemos las complejidades, los triunfos, las alegrías y las luchas que componen la vida real. Hay historias de catástrofes en África, pero también hay historias de resiliencia, innovación, ambición y creatividad, historias que rara vez llegan a la narrativa principal. Cuando la gente tiene acceso a muchas historias, algo cambia. Una mujer que trabaja como mensajera en Lagos lee una novela y se siente con la fuerza suficiente para decirle al autor cómo debería terminar. Un abogado desafía las leyes injustas. Los músicos mezclan idiomas e influencias. Los emprendedores sueñan y construyen, a veces fallan, pero siempre lo intentan de nuevo. Estas historias no son menos ciertas que las historias de dificultades y desastres, simplemente se cuentan menos. Las historias pueden herir, pero también pueden sanar. Pueden despojar a las personas de su dignidad, pero también pueden ayudar a recuperarla. Aceptar un equilibrio de historias, dejando espacio para muchas voces, muchas experiencias, muchas verdades, crea una comprensión más rica y veraz del mundo. Cuando rechazamos la historia única, no solo evitamos los estereotipos, sino que recuperamos un sentido de conexión y posibilidad, y tal vez, como sugiere el orador, una especie de paraíso perdido.