Mahiro Maeda: Zwischen den Bildern – Reflexionen über ein Leben in der Animation

Wenn Mahiro Maeda zurückblickt, überrascht ihn nicht der Erfolg am meisten, sondern die Tatsache, dass er sich auch heute noch wie ein Anfänger fühlt. Und doch ist sein Name in die Geschichte der japanischen Animation eingraviert: von Miyazakis „Future Boy Conan“, der ihn als Jungen begeisterte, über Ghibli, Gainax, Gonzo, Animatrix und viele andere bis hin zu „Evangelion“. Der Punkt ist, dass seine Karriere, anstatt einer aufsteigenden und linearen Kurve zu folgen, aus Sprüngen, Stolpern, Abweichungen, Vertrauenskrisen und ständigen Neuanfängen bestand. Und diese Unbeständigkeit betrachtet Maeda heute als den wahren Reichtum seines Werdegangs. Jeder denkt, dass man, um in der Animationsbranche Spuren zu hinterlassen, eine Art charismatisches Genie sein muss, ein Visionär, der sich durch die Kraft seiner Ideen durchsetzt. Er hingegen erzählt eine andere Geschichte: die eines Menschen, der seine eigene Stimme erst durch Zweifel und Misserfolge findet. Als Student träumte Maeda davon, in einem Aquarium zu arbeiten, und zeichnete als Hobby Manga. Die Begegnung mit Future Boy Conan und die Entdeckung, dass hinter jeder Episode bekannte Namen standen – wie Toyoo Ashida oder Hayao Miyazaki – veranlassten ihn, die Animation als echten Beruf zu betrachten. Aber der endgültige Durchbruch gelang dank eines Netzwerks von Freunden: dem Regisseur Hiroyuki Yamaga, dem späteren Autor von Evangelion, Yoshiyuki Sadamoto, und später Hideaki Anno. Ein Detail, das in Erinnerung bleibt: Maeda war so hartnäckig, dass er Sadamoto dazu drängte, ihm überallhin zu folgen, sogar zu den Tests für Telecom Animation, um mit Miyazaki zusammenzuarbeiten. Und genau Miyazaki, der wie ein kompromissloser Mentor wirken konnte, gab ihm einen Rat, der alles verändern sollte: Brich dein Studium nicht zu früh ab, denn die Karriere ist lang und du hast Zeit, durch die Arbeit zu lernen. Als es Maeda schließlich gelingt, bei Ghibli einzusteigen, um an Nausicaä und später an Laputa zu arbeiten, erkennt er, dass die eigentliche Arbeit eines Animators nicht nur darin besteht, zu zeichnen, sondern sich in ein Atelier einzubringen, in dem jede Idee aus dem Austausch entsteht: So schlägt er beispielsweise vor, sich für die Laputa-Szene von den Mustern südamerikanischer Steine inspirieren zu lassen. Aber die eigentliche Wendung kommt mit dem Scheitern. Während der Produktion von Porco Rosso verliert Maeda die Motivation, lässt sich gehen, kommt zu spät, flüchtet in die Bücher statt an den Reißbrett – bis Miyazaki ihn vor die Tür setzt. Anstatt zusammenzubrechen, erfindet sich Maeda neu: Er gründet Gonzo zusammen mit anderen „obdachlosen Freelancern“, nimmt ungewöhnliche Projekte wie Yamato 2520 und Blue Submarine No.6 an, arbeitet mit Syd Mead zusammen oder arbeitet gleichzeitig an Final Fantasy und The Animatrix, wobei er seine Gesundheit aufs Spiel setzt. Immer wenn etwas ins Stocken gerät oder scheitert, ändert er seinen Kurs: Er versucht, Montecristo ins All zu bringen, verwandelt Abfall in eine neue Erfindung, lässt sich von allem inspirieren, was ihn beeindruckt – einer Nachricht, einem Buch, einem Film. Als es an der Zeit ist, zu Evangelion zurückzukehren, fühlt sich Maeda nicht mehr wie ein Protagonist, sondern wie ein Handwerker, der frische Ideen und Concept Art in ein Projekt einbringt, das inzwischen größer geworden ist als alle anderen. Eine Tatsache, die zum Nachdenken anregt: Nach einer jahrzehntelangen Karriere und Werken, die Geschichte geschrieben haben, sagt Maeda, er fühle sich immer noch „unfertig“, nie wirklich zufrieden, und seine Rolle sei nicht die des genialen Autors, sondern die desjenigen, der auf Impulse reagiert, sich inspirieren lässt und dann zu zeichnen beginnt. Damit wird die Rhetorik des einsamen „Meisters“ auf den Kopf gestellt: Hier haben wir einen Künstler, der nur dank anderer wächst, der jedes Mal die Richtung ändert, wenn er einen Fehler macht, der akzeptiert, dass Kritik ein integraler Bestandteil des Erfolgs ist, und der die Unzufriedenheit als den eigentlichen Antrieb betrachtet, niemals aufzugeben. Es gibt noch einen weiteren Aspekt, der oft unerwähnt bleibt: Maeda betont, dass die wahre Stärke von Werken wie Evangelion nicht nur in der individuellen Genialität liegt, sondern in der kollektiven Energie einer Gruppe, die sich ständig selbst hinterfragt. Und dass das Schlimmste für einen Künstler nicht ist, kritisiert zu werden, sondern unsichtbar zu werden und keine Reaktionen mehr hervorzurufen. Was er hinterlässt, ist das Gefühl, dass eine echte Karriere kein Aufstieg ist, sondern ein ständiges Neuanfangen, und dass der Wert eines Weges an den Versuchen, den Richtungswechseln und der Demut gemessen wird, einzugestehen: „Ich stehe erst am Anfang.“ Wenn du dich schon einmal gefragt hast, ob dein Weg auch dann Sinn macht, wenn er nicht geradlinig ist, kannst du auf Lara Notes auf „I'm In“ klicken: Es ist kein Like, sondern ein Zeichen dafür, dass diese Geschichte auch von dir handelt. Und wenn du diese Parabel jemandem erzählen möchtest – vielleicht jemandem, der glaubt, dass man unfehlbar sein muss, um Spuren zu hinterlassen – kannst du die Person auf Lara Notes mit „Shared Offline“ taggen: So bleibt die Spur eines echten Gesprächs erhalten. Diese Geschichte stammt von Archipel: Spare dir fast eine Stunde Interview und nimm eine Geschichte mit nach Hause, die die Denkweise über Talent auf den Kopf stellt.